Etrange sensation de marcher dans la rue et d'être invisible.

Les couples s'aiment, les femmes seules regardent leurs sacs à mains ou leurs iphone.
Paris s'illumine alors que je m'éteins. L'amour s'est enfuit de ma vie. Reviendra-t-il ?

Seul j'èrre. J'entre enfin dans une librairie, à la recherche DU livre.

Rayon science fiction, rien que des vieilles rééditions ou de la fantasy pour boutonneux en devenir. Rayon francophone, rien que du fade, du terne... Les polars ne me parlent pas... Je veux lire ma vie, je veux lire ce qui m'arrive, trouver les réponses à mes questions.

Alors désespéré sans doute je m'oriente vers la spiritualité... Je regarde, les titres sont tous les mêmes, on pourrait les résumer par  "comment apprendre à renoncer au bonheur sous pretexte d'atteindre le bonheur", ou "comment se convaincre que le contentement du peu est une voix préférable à l'aspiration au tout"...
Je désespère, moi qui aspire au tout, à la passion sans fin, à l'amour infini et inconditionnel, à la vie heureuse absolue.

Rayon psycho... Même déception, les psys du petit bonheur, du zen de pacotille... du sexe mode d'emploi.
... Tiens du nouveau : un livre bleu.  Je le saisis.

Il est beau, une belle figure géométrique en couverture... Un ennéagramme.
Je feuillette... Trouver son "ennéatype"... Il n'y en a que neuf. Chapitre "trouver son type"... Où suis-je ? Qui suis-je ? Me lire, observer mon nombril, me caliner, me chouchouter... Ils sont numérotés de 1 à 9. Je lis, je suis absorbé, plus rien d'autre n'existe que le livre et moi...
Pas le 1, perfectionniste, pas le 2 altruite, ni le 3, le battant...Je ne me reconnais pas, je lis encore, fébrile, comme si me découvrir m'était vital ! Je lis, mon coeur chavire, je me lis, je me vois... Mes yeux se remplissent... Le 4, l'idéaliste, ou encore le dramatico romantique... C'est moi. On parle enfin de moi quelque part.
Cette blessure en moi, ce manque immense, ce désir insatiable d'amour... Cette peur maladive de l'abandon, ce besoin d'intensité en tout.
En guérir, sans doute, en lisant ce livre...
Je le repose alors, effrayé : Comment guérir de soi même ? guérir serait mourir...

Je passe à la caisse, j'ai entre les mains Belle du Seigneur et le grand Meaulnes.