Nous, au village, aussi, l'on a de belles nostalgies:

     Pas d'ilang-ilang, au jardin

     où chaque année meurent les roses.

     Pissarro l'aurait peint, si j'ose...

     De vanille, ou d'hibiscus, point.

     Pas de jacarandas. La pomme

     y rougit les bonnes années,

     l'âme algérienne du figuier,

     en été, flotte à hauteur d'homme,

     pose Istanbul à portée quand

     la fièvre d'horizons vous ronge,

     tiennent lieu de Pérou les songes

     et les phosphènes de volcans.

     Mais pourquoi rêver cabotage

     sur un bateau blanc, dans les ports

     Indienne lisse aux bijoux d'or?

     etc...