BRUGES LA MORTE

J’ai les pignons usés

D’une ville étrangère

Par le sang infusé

Au velours des lingères,

Tandis que je recueille

A l’été les touristes,

Indignes du cercueil

Qu'offre mon âme triste.

Cependant que la bruine

Me fait les oripeaux

D’une cité en ruine

Au parfum de tripot,

J’en palpite en silence,

Rêvant d’un Moyen-âge

Bercé d’indifférence

Au goût de grand ménage.

Muettes sont les pierres

Grisâtres qu’on emporte

Et ne suis pas d’hier

Bruges que l’on dit morte.

Les trouvères aux bardes

Ont succédé hier

Sous ma plume blafarde,

A la triste lumière

Que jadis les vents d’ouest

Ont soufflé au grand large

Et sous laquelle on reste

Toujours un peu en marge.

Je veux que l'on vénère

Ma déchéance exquise

Ainsi que l'on enterre

De précieuses marquises :

Moi qui suis solitaire,

J’ai parfois l'intuition

D'un destin militaire

Dépourvu de mission.

Muettes sont les pierres

Grisâtres qu’on emporte

Et ne suis pas d’hier

Bruges que l’on dit morte.

Mes pavés sont offerts

Aux quatre vents du diable

Et je veux mettre aux fers

Tous ces gens détestables

Qui viennent cependant

Qu’ils tirent par la queue

Ce diable prétendant

A quelque goût aqueux.

Je ne serai bientôt

Qu’un triste souvenir,

Une amie de tantôt

Dépourvue d’avenir

Et mes canaux moisis

Pourriront l’atmosphère

De remugles choisis

Par le vent de l’enfer.

Muettes sont les pierres

Grisâtres qu’on emporte

Et ne suis pas d’hier

Bruges que l’on dit morte.