Automne.

Grises sont les pensées où mon être se noie,

L'imaginaire figé.

Les feuilles de l'âme – Tournoient.

Et rouillées, sont les tiennes : par l'amour, je crois…

On s'étreindra ce soir, pour les ressusciter,

Les feuilles mortes – S'élèveront

Sur nos lèvres – Excitées,

S'étendre, s'éteindre : sur toi…