Belle mécanique

C'était la plus belle de toutes. Un morceau de choix. 

Tous les quartiers aux alentours n'avaient d'yeux que pour elle.

Tous en orbite pour la presser au plus près. D'ailleurs, elle se délectait de voir autant de monde au balcon.

Elle avait des mensurations de reine à leur faire perdre la boule et à en rendre plus d'un déconfit. Sa rondeur généreuse et méticuleusement proportionnée la rendait désirable aux regards à tout-venant, ébaubis devant tant d'étalages de bon goût.

Outre son affriolant embonpoint qui la rendait bonne en tous points, elle dégageait une douceur acidulée s'exhalant de sa bonhomie concupiscente. Charnelle, plantureuse, épanouie, elle jouait de son opulence pulpeuse comme une Vénus brésilienne de ses formes callipyges.

Montrer ainsi sa carrosserie sans vices cachés l'autorisait à rouler des mécaniques. 

Son nombilic parfois outrancier qu'elle arborait en société en faisait rougir plus d'un, figé qu'il pouvait être devant tant d'amertume ostentatoire.

Parfois, c'est elle qui piquait un fard jusqu'à illuminer sa bouille d'un éclatant ton tangerine. Craquante à souhait.                                                                                

A n'en point douter, cette belle plante avait été élevée au grand air par des petites mains consciencieuses. 

Abondamment gorgée de soleil à longueur de journée pour avoir une mine aussi saine. Parcimonieusement arrosée durant sa croissance de façon à ne pas sortir inopinément ses pépins.

Nullement empotée. Au contraire, savamment cultivée. 

Pas potiche pour un rond. Ce qui la différenciait d'une plante verte prompte à s'enticher du premier pot aux roses venu. 

Somme toute suffisamment frictionnée pour avoir une peau sans cellulite. De cette fermeté dépendait sa conservation, exhibant une maturité alliant le bio à la saveur.

Mais ça, c'était bien avant le drame.

Bien avant qu'un pépin n'enraye cette belle mécanique pour un enterrement de première de la classe.

J'avertis le lecteur sensible aux effusions d'hémoglobine qu'à ce moment précis, la situation se corse et devient saucissonnée.

Un matin où la récolte battait son plein, la pauvre était tombée de haut après avoir été pendue par son bigaradier en chef. Qui l'envoya bouler en l'invitant à aller se faire voir ailleurs. Elle alla se montrer au marché.

Une main experte l'avait alors cueillie à froid, bâillonnée puis jetée comme un vulgaire topinambour au fond d'un sac. En provision d'une hypothétique rançon ? Même pas.

Alignée en rang d'oignons avec d'autres membres de sa famille - dont Clémentine, sa cousine -, elle ne se douta pas de l'intensité de la torture qu'elle allait subir. On ne lui laissa pas le temps de se faire du mauvais sang ni de se défaire de son carcan. Encore moins de semer la révolte.

On lui ôta la pelure orange qu'elle avait sur le paletot, si caractéristique des tenues d'otage, avant de lui planter profond un couteau dans sa gorge profonde.

Elle fut pelée, décortiquée, écorchée vive et transpercée par la lame affûtée d'un Laguiole incapable d'empathie. Un de ceux qui lacère de près.

Un comble pour elle, qui ne se lassait pas qu'on la serre de près.

La sanguinité de cet acte fut accentuée par la vive section de ses deux extrémités, si bien qu'elle dut se résoudre à se tenir en équilibre sur la tranche. Sans ne plus pouvoir bouger aucune membrane. Elle tenta bien de se remémorer l'époque du marché pour conserver un espoir infirme de se relever. Mais cela n'avança à rien.

La coupe était pleine et le couperet prêt à couper sa croupe.

La lame la dépeça à couteaux tirés sans faire de quartiers. En tranches nettes. La découpa ensuite en rondelles avant que la force centrifuge d'une étrange machine électrique ne lui pressa le citron jusqu'à la moelle pour en faire jaillir la quintessence de son jus. 

Quelques lambeaux de peaux témoignèrent de la barbarie qui venait de se produire, égrenant ça et là des copeaux oranges. En petites coupures.

Terrée en haut des escaliers, les bras ballants et les paumes tournées vers le sol, je n'osais faire un zeste. Le son de la télé me parvenait du salon.

Mon frère regardait "Pulp fiction" en sirotant goulûment une brique d'Orangina rouge.

Soudain, la voix de ma mère me sortit de ma torpeur. 

"Sylvie, ma chérie, viens boire ton jus d'oranges pressées. C'est plein de vitamines " !

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