Ecrivez vous

Je suis née d’une histoire d’amour. Mon père avait 20 ans de plus que ma mère.

Elle, belle fleur de soleil (marocaine) et lui(polonais ) perdu dans sa rêverie de survivant, éternellement coupable. Portant en lui « la guerre des autres ».

Ma mère au contraire était une femme exubérante, extrêmement charnelle, belle, autoritaire et explosive.

J’ai donc pris la sensualité de ma mère et la tristesse de mon père, d’où cette mélancolie qui façonne mon écriture.

De l’enfance j’ai connu le parfum des roses, la peur du noir et des serpents.

De l’adolescence je garde des souvenirs de romans, des rêves et aussi des regards d’homme très pervers qui me prenaient déjà pour une femme.

Quand mon père est mort, je n’avais que 19 ans. Ma vie intime a commencé après. Mon père était un gardien des mœurs de son temps : la virginité d’abord.

Ma vie d’aventurière a commencé vers 22 ans. Dans Paris. Avec ma cousine. Insouciante, jamais amoureuse. Ma cousine avait choisi les plaisirs de l’argent, moi celui des arts.

Et j’ai ainsi flirté avec quelques écrivains connus, dans des lieux mythiques de Montparnasse ou Saint- Germain.

Puis vint l’amour. Amour fou, passion absolu, pour un comédien qui récitait Apollinaire sur le pont Mirabeau, d’une voix rauque  à  laquelle toute mon âme appartenait.

C’est avec lui que j’ai découvert la « folie d’écrire ». Écrire pour lui, c’était juste comme Respirer.

Respirer pour lui c’était « jouer ». Jouer des pièces de théâtre, mais aussi des parties de poker, fumeur infatigable, funambule de la nuit que la mort a ravi si tôt.  « Vicky » portait en lui la tragédie de vivre.

Cette rencontre pour moi est restée unique. Après c’est une autre vie qui commence : rangée, constructive, travailleuse, maternelle. Sans manques mais pleine de trous, par lesquels s’infiltrait l’ennui.

Le reste est une histoire bizarre. Pourquoi la même année j‘ai du affronter un cœur  malade, des poumons  aux alvéoles détruites, et autre « diabète » qui m’ont définitivement livré à la médecine ?

De mes belles rondeurs, je ne garde rien. Seule une poitrine taille 95 bonnet C a su résister à l’ouragan qui m’a fait perdre plus de 15 kilos en 5 ans.

Difficulté à se reconnaître, gens qui vous regardent avec étonnement ou inquiétude, et pour moi un vrai dégout d’être maigre.

Il y a dix ans je m’étais écrit une lettre qui commençait ainsi : « Belle et rebelle » ces deux mots ne sont plus dans mon vocabulaire.

Mais j’ai encore l’envie d’être heureuse, de déifier les instants, les regards, la jeunesse que je croise chaque jour.

Me souvenir du passé et faire du présent une mémoire pour demain. C’est pour cela que j’écris ici ou ailleurs. Ne pas oublier mais aussi ne pas l’être des autres. Vivante, toujours sur le fil de l’émotion, entre sourire et mélancolie.