Entropie

Une chambre pour les mourants. 

On ne lui apporte plus que des fausses fleurs. Des vraies, ça serait dommage, il n'en profiterait pas longtemps. Des vieux raisins blancs prennent la poussière sur sa table de chevet. Sur le mur d'en face, une impression aux couleurs trop saturées des tournesols de Van Gogh pend de travers. Il se lèverait bien pour la redresser. 

Il s'efforce de tourner la tête vers l'unique fenêtre. Les arbres rougissent et s'enflamment, éparpillant d'un air absent leur feuilles rousses par leurs grelots.

Automne. Dehors aussi, tout pourrit.